Несколько лет накопления материала, пара дней сочинительства - и очередная давняя вожделенная идея получила своё воплощение. «ОкнОсознания» Однажды поэт Александр Просторов Создать безупречный намерился стих. Идеи искал у бескрайних просторов, В полях и на море, где ветер не стих. Бродил по горам, открывающим дали. Был в Лондоне, вечно закутанном в смог. Но толку, отнюдь, те попытки не дали: Придумать поэму он так и не смог. Ходил каждый день меж деревьев и зданий, Вникал, чем разнятся кедр, ель и сосна. Назойливо в офисы крупных изданий Вторгался он, как звуки дрели со сна. Он пробовал блюда со вкусом умами, Грибы и бобы положив на поднос. Учёных терзал, что блистают умами И формулы вечно бормочут под нос. Мечтал, чтобы рифмы, стоящие вместе, Звуча идентично, сливались в одно. Но сотни попыток расставить их в месте Конкретном всегда разбивались о дно. Знакомо, пожалуй, то чувство, когда мы, Услышать желая торжественный туш, Вдруг видим провал... Замираем, как дамы, На платье пролив из флакончика тушь. Записаны строки и снова измяты, Отвергнуты, словно в мечети пилон. Остыл уж отвар на дне чашки из мяты, Что в поисках рифмы ночами пил он. В квартире его пахло гарью и серой. Изведал, казалось, он все муки, но Мечта оставалась бесцветной и серой, Подобно картинке в старинном кино. Все будни Просторова блёклыми стали. Огонь угасал, становясь холодней. Не жизнь, а каркас их безжизненной стали, Вперёд волочащийся сквозь холод дней. Он стал нелюдим, как отшельник и злюка В уныние впал, постарел, поседел, И даже вдруг выгляни клоун из люка - Остался б сидеть, где уже посидел. Спит город, и снегом дома засыпает. Звенит пустота тишине в унисон. И с городом вместе поэт засыпает И видит во сне... Или это не сон?.. Подобно тому, как, принявшись за дело, Кружатся вокруг дрессировщика львы, Построились рифмы. Их вот что задело: «В отчаянии мы виноваты иль вы? Мы все под рукой, словно к копии копия! Момент твой счастливый уже наступил! Ты вместо прозрения сыпал в нас копья, А сам, фантазируя о нас, тупил. Твоя узколобость - противник удачи, Подобно пиявке всё соки пила. Она, словно ржавая крыша у дачи, Как будто зубастая злая пила! Проветри мозги, чтоб уныние сдуло! Лицо просветления ладонью утри! Гони от виска безнадёжности дуло! Не мучай себя, осознай - ты внутри!» Очнулся поэт. И его разобрало От чувства, что, верно, проспал двести лет. Он словно у шлема откинул забрало И вынул из сердца проклятый стилет! Подумал: «Как будто полгода не мыли В окне осознания счастья стекло! Но кто ещё сделает это, не мы ли, Чтоб вместе с водой всё дурное стекло? Ведь вместо того, чтоб вылавливать рифмы, Как пчёл, и желать уместить в слоге рой, Искать, напрягаться, считать логарифмы, Понять нужно было: я сам - их герой!» Порою мечтам, тем, что кажутся снами, Не нужно, чтоб мчал ты в Лаос и Париж Они уже здесь! И всегда рядом с нами! Пойми это, друг, и тогда воспаришь!

Теги других блогов: поэзия творчество стихотворение